Снова вороны вечно-кричащие,
Сонные толпы масквагаварящие.
Золото куполов.
Фигура моя тенью летящая.
Натура моя – душа бродячая.
Профессия – шансолов.
Столичная жизнь такая кипучая.
Ждёшь вечно приз с подачи случая
Не замедляя ход.
Но шанс промелькнёт быстрый и крученый,
А что попадёт, как будь-то, всучили,
И вряд ли куда подойдёт.
Часы растекаются в ветках, маршрутах,
Становятся в пробках, несутся, как будь-то,
Вложены в хода смысл.
Всплывают в деньгах, расчётах и сроках.
И я, выплывая с московского смога.
Не взяв даже маленький приз.
