Лежа в гамаке

Составу в хвост бегут пейзажи,
в оконный тычутся проем.
И ничего, что рожа в саже…
Какой готовится прием!
Встречай, родное захолустье,
привет, родные потолки!
Ну хоть спасай от мокрой грусти,
в эстонских креточках, платки…

В пределах этой жизни вечной
топчу тропинку в новый день,
что через сад ведет к заречью,
в давно помятую сирень,
на воробьиные толкучки
под неокрашенным столом,
где махаонище — на ручке,
своим размахивал крылом..
Звезда вечерняя качалась
со мною в старом гамаке.

Быть может, все начать сначала?
За жизнь сжимаю кулаки.
Что там еще на общем фоне? —
Узнать, увы, не суждено…
Прямые линии ладони
пересекутся все равно.

Ночь цедит жижицу тумана…
Я…(слишком много «я» сейчас),
не от вина хочу быть пьяной —
от счастья — много, много раз,
что экономилось. Похоже,
я отдаю Тебе за грош,
все без остатка. О, мой Б-же…
А Ты и это не берешь.

Хочу дойти до самой сути,
сомкнуть контакты естества,
туманом, как парами ртути
дыша…Но все-таки — жива!?

А время свой узор сплетает
у горизонта на углу.
Звезду сгоревшую сметаю,
словно обычную золу.