Часть восьмая – радостная от того, что приземлились.
Аэропорт Нью-Дели похож на множество аэропоротов в которых мне довелось побывать. Ничего примечательного, кроме, пожалуй, присутствующих. Европейцев почти нет. На наше появление индусы реагируют приветливо и несколько преувеличенно заинтересованно. Рома-Рома чему-то улыбается, но не говорит ни слова, только меняет своё положение при ходьбе. Теперь он идёт немного сбоку и сзади.
Получив багаж, продвигаемся к выходу, и здесь происходит нечто такое что, пожалуй, невозможно ни в одной европейской стране. Две индуски в возрасте подбегают ко мне и, прикоснувшись к волосам, что-то быстро говорят между собой. Мы предпринимаем попытку уйти от них как можно быстрее, точнее, Рома-Рома практически накрыв меня собой и, несмотря на багаж, подхватив под локоть, выносит меня к выходу. Я от неожиданности, теряю дар речи, а улыбка Ромы-Ромы расползается на всё лицо: «Примерно это я и предполагал. Я так и знал, что кто-нибудь из них обязательно это сделает», — спокойно сообщает он, и я понимаю, почему он поменял положение при ходьбе. Между тем, женщины уже не пытаются нас догонять, я постепенно прихожу в себя, задаю пару вопросов о том, что меня ещё ожидает, он успокаивает, обещая, что неожиданностей больше не будет. Но как показали дальнейшие события, это было только начало.
Здравствуй, Индия, здравствуй, низкое небо. Как же давно я видела такое низкое небо. И такое же низкое солнце. На другом краю земли я жила под таким небом. Только там совершенно не было высоких растений. А я, ведь, забыла, какое небо разное.
Нас снова не встречают. Вот мы, оказывается, какие самостоятельные. Спросив почему, получаю уверенный ответ, что в этом нет необходимости, т.к. Рома-Рома хорошо знает дорогу из аэропорта, а услуги такси предоставляют в любой стране мира.
Мне немного не по себе. Погрузившись в ужасно старую машину непонятной модели, отправляемся в дальнейший путь. Выглядывая в окно, вижу, что и с фронта и с тыла у всех представителей машинной индустрии, рядом с номерными знаками — надпись “Horn”. Мой шеф со знанием дела рассказывает мне о том, что в Индии, оказывается, нет правил дорожного движения и, поэтому, все сигналят. Скорость движения такая маленькая, что мне кажется, что в город мы доберёмся только к вечеру.
