« В эту зиму опять я с ума не сошел…»
( И Бродский )
В горле покоится белый свист –
Голос любви и смерти.
Я запечатаю белый лист
В белом таком конверте.
Нет в конверте ни снов, ни слов,
Словно в снегах полярных.
Нет на листе никаких следов
И линий нет капиллярных.
Только в нижнем правом углу –
Ангел едва белеет,
Зябнет, скорчившись на полу,
Бредит, дрожит, болеет…
Весь–то выбор: сойти с ума
Или сойти в могилу.
Что поделать – зима, зима
Белые льет чернила.