Июль, июль… Упасть в пруды и кануть,
пропасть безвестно, словно поцелуй…
А зноем злым расплавленная память
стекает в пыль проклятьями. Июль…
Плывут в вареном воздухе предместья
больные бесприютом воробьи,
несут прохожих, как дурные вести,
асфальтовые липкие ручьи,
а над Москвой течет невнятный запах
смертей нелепых в толчее метро.
Июль, июль… Макушка летних страхов
уставших арлекинов и пьеро…
Июль, июль…
Автор: Юрий
