Грустное…

Грустно Ива опустила
Руки нежные к Пруду
И мольбой неторопливой
Шепчет, словно бы в бреду:
«Ах, устала с Ветром спорить,
Кудри-ветви отдавать.
Надоело мне в неволе
Век девичий коротать.
Ах, мой друг, журчащим пеньем
Сладок уху твой напев,
Забери меня теченьем,
Песнопеньем жарких дев.
Ласк, серебряным отливом,
Камушками бус твоих
Ублажи меня, любимый,
Дай познать блаженства миг.
Незатейливый багаж свой
Я до срока собрала.
Нелюбимого коварство
Страшно мне, но я — твоя.
Только кликни, только свистни,
Вырви тело из корней…
Но твои читаю мысли —
Кто-то есть меня милей?
Кто-то грудь твою ласкает?
И твоей любовью жив?
Почему же я не знаю
Этой правды? Расскажи».
Пруд, журча, ей отвечает,
Тихо волнами гребя:
«Правда, дева молодая,
Что люблю я не тебя.
без нее мне свет не милый…»
«Кто ж она?»
«Кувшинка».
«Что ж…»
Слезы Ива уронила
На Пруда сырую дрожь.
И в смятенье зашаталась,
Белый свет ей стал не мил.
Нелюбимому отдала
Весь свой стыд и весь свой пыл.
И с тех пор в безветрьи томном,
Кудри ветви распустив,
Молит Ива Пруд бездонный
Ей серебряный отлив
Подарить. И хоть немножко
Стать приветней, не спешить.
И плывут, плывут сережки —
Слезы Ивушки-души.

май/93