Фото на паспорт

Звякнул дверной колокольчик.
Тамара Германовна оторвала взгляд от томика Шопенгауэра и сняла очки.
В дверях, отряхивая зонт цвета мокрого асфальта, стоял высокий бладхаунд. Его крупную атлетическую фигуру окутывал черный кожаный плащ, а на голове красовалась широкополая шляпа.
«Клинт Иствуд, нет, скорее, штандарте-фюррер Штирлиц», — подумала Тамара Германовна. «Интересный мужчина!» — она незаметно сбросила видавшие виды тапочки и сунула ноги в лакированные лодочки.
— Ну, и погодка сегодня! — сказал бладхаунд, с широкой улыбкой подходя к стойке.
— Льет, как из ведра, — подтвердила Тамара Германовна, нервно теребя Шопенгауэра.
— «Parerga und Paralipomena», — прочел незнакомец, взглянув на обложку. – Хм, одно из моих любимых. Как там, в восьмой главе: «Физические истины могут иметь много внешнего значения, но им недостает внутреннего», — чуть смежив веки, промолвил он, приятно удивив Тамару Германовну. Не часто встретишь привлекательного мужчину, цитирующего твоего любимого автора.
— Вячеслав, — незнакомец протянул руку, и Тамара Германовна заметила, как округлились мускулы его предплечья.
— Тома, — смутившись, ответила она и быстро добавила, — вам на паспорт или художественное?
— На паспорт, но, если можно, художественно — пошутил Вячеслав и оба рассмеялись, точно старые друзья.
— Проходите в студию, пожалуйста. Вешалка — в углу, зеркало — справа, — пригласила Тамара Германовна, щелкая кнопкой выключателя.
Сняв шляпу и плащ, бладхаунд остался в элегантном костюме-тройке.
— А у вас тут уютно, — заметил он, доставая из жилетного кармана миниатюрную расческу и поправляя пробор.
— Благодарю. Прошу, присаживайтесь, — Тамара Германовна включила фото-прожектор.
Вячеслав занял место на стуле и поправил галстук.
— Подбородочек чуть-чуть повыше, — бархатным голосом фотографа с двадцатипятилетним стажем сказала Тамара Германовна, фиксируя штатив и ныряя под покрывало. – Улыбочку!
Вячеслав послушно улыбнулся.
«Какое приятное лицо», — подумала Тамара Германовна и нажала кнопку фотокамеры.

— Когда можно забрать? – спросил бладхаунд, вставая и надевая плащ.
— Завтра после трех будет готово, — несколько разочарованно ответила Тамара Германовна. — Рубль шестьдесят, пожалуйста. Ваша фамилия? – она бросила на Вячеслава свой фирменный взгляд из-под опущенных ресниц.
— Тиханов.
Сердце Тамары Германовны трепыхнулось, а ниточки бровей поползли вверх.
— Это вы?!
— Простите? – не понял бладхаунд. – А! Нет-нет, просто однофамилец, вернее тезка. – До завтра! – Вячеслав улыбнулся и, надев шляпу, вышел. Снова звякнул колокольчик.
Тамара Германовна выключила оборудование, села за стойку и, сменив лодочки на тапочки, раскрыла книгу.
Читать не получалось. В голову лезла музыка Микаэля Таривердиева на слова Роберта Рождественского: та-а-та-та, та-та-та-а, та-та…
Тамара Германовна достала из косметички пудреницу и посмотрелась в зеркало.
«А ведь я еще ничего», — она взяла пульт и включила телевизор.
— Что общего у кентавров, ангелов и обитающих в тропических странах песчаных блох-саркопсилл? – спросил ведущий у игроков. – Прошу, отвечает Анатолий Вассерман.
— Шесть конечностей.
Тамара Германовна щелкнула кнопкой пульта.
«А ведь я и вправду ничего. Есть во мне что-то… ангельское…» — подумала она и загадочно улыбнулась, глядя на зонт цвета мокрого асфальта.