Застучали каблучки.
Ветер волосы порвал.
В скулах ходят желваки.
Сумочка в руках — штурвал…
Затвердевшая до пят,
спину выпрямив иду…
Мой стеклянно-острый взгляд
разрезает в кровь толпу.
Ощущаю кожный зуд.
Чужеродных цепких глаз,
инородных липких рук,
полуробких вязких фраз
армия… И я — в плену
у воинственной толпы.
А всего лишь — не спешу.
Не хочу туда, где все вы…-
в мир безумной тесноты,
стройности рядов и мыслей,
невозможности услышать «Вы»,
где не я с тобой — а ты с ней…
Не мое. Все. И…- со стороны.
Будто мимо тихо проплываю.
Не заметна. Не нужна. Лишь каблучки
утвердительно стучат: «Чужая…»
боже сколько энергии
уххххххххххххххх
Очень эмоциональный стих. И… столько в нем всего знакомого для Души…
Спасибо:)
С уважением,
Угадали…Здорово…Это писалось на ходу, со злостью, в состоянии метеоритности происходящего…такое редкое состояние:)
Спасибо, мне приятно, что Вы просто есть и откликнулись:)
За уважение и чтение — дважды спасибо:)
Главное, от себя не бежать, тогда тесно не будет, будет уютно…