* * *
Что-то жизнь пробегает бескрыло –
Без привычно-рюкзачного груза.
Без Алтая, Тянь-Шаня, без Крыма…
Хошь — не хошь, формируется пузо.
И сердечко жирком обрастает,
И стишок что-то вяло родится…
И терпение тает и тает,
И сюжет – никуда не годится.
22.01.02
