Надрывно квакали лягушки, Им было явно не до сна. Сгущались тени вдоль опушки, Светила полная луна. А в черном зеркале пруда Картина мира отражалась, И неподвижная вода Мир сказки исказить боялась. В кустах резвились соловьи, Их трели разрывали ночь, И отблески моей любви Печали уносили прочь.
Я помню чудное мгновенье, Когда в полуночной тиши Читал своё стихотворенье, Написанное от души. Оно, как музыка, звучало. К себе манило и влекло, Но… Вдруг, мне очень страшно стало… Мне мнился критик сквозь стекло. Поверьте, я был честных правил И авторов ценил права. А тут строфу чужую вставил. Позор! Такие …
Серые журавлики Погреться захотели. Клинышком построились К Югу полетели. А за ними гуси с утками летят, От зимы холодной скрыться все хотят. Зиму прозимуют В стороне чужой, И домой вернутся Раннею весной.
Звенели нудно комары, Как ненастроенные струны, И ночи скрытые миры Будили призрачные думы. Мы пишем прозу и стихи, От напряжения страдаем. И молим отпустить грехи Того, которого не знаем.
По крутым склонам гор кувыркается ветер, Глухо кедры шумят зелены-зелены, Я-то знаю давно — ты одна на планете Родилась для меня в перезвонах весны. И шагнула легко в мир с улыбкой открытой, Я сегодня о ней свои песни пою. Я тебя бы назвал, если мог Афродитой, Но Цветочком назвав — …
Вот щедрым отблеском зари освещены Густые облака, сбегая с вышины, Нависли пышными, янтарными клубами, А дальше бросились капризными дугами, Узлами, прядями, чертами вкривь и вкось. И это вьётся всё, запуталось, сплелось Так фантастически, так чудо-идеально, Что если было бы хорошему художнику дано Всё это передать на полотно,- Сказали бы — …
Опять тайга мне ноги вяжет. Коплю я дневников листки. Каким тебя мне вновь покажет Кривое зеркало тоски? Ну, а тебе? Чужим, дорожным, Смеющимся под сенью звёзд, Считающим, что всё возможно, Поскольку ты за тыщу вёрст? От спирта горького охрипшим, Не помнящим былых всех встреч, Навеки вечные забывшим Тепло и губ …
Серел туман за окнами уныло, Давила сырость на дымы из труб. И было грустно… Что-то сердце ныло, Не трогала улыбка помрачневших губ. Так портит иногда погода настроенье, Весь день не знаешь, как себя занять. Ведь, как насмешка – дождь и воскресенье, Нельзя на улицу и носа показать. Один лишь выход- …
Звоню. Здороваюсь. Робею. Как чувствуешь? Как настроенье? О большем спрашивать не смею. За дверью шум, людей движенье. Что делаешь? А я? Скучаю… Пойду бродить до полуночи… Не можешь? Хорошо. Я знаю… Здоровье? Всё в порядке. Очень… Смеёшься! Я привык… Пустое… Я? Был. Всё ясно. Молодец! Что?! Надоело? Всё… Со мною. …
Передо мной на столе лежат побуревшие от времени, но всё ещё хранящие в своих складках и сгибах страниц тонкую дорожную пыль, записные книжки. Затёртые листочки с торопливыми и неразборчивыми записями, сделанными то шариковой ручкой, то карандашом, с каплями пота и ещё не выцветшими до конца следами крови от раздавленных комаров …