«Потому что я с севера, что ли,..» С. Есенин Смелое спелое солнце — на загорелые икры — Таковы правила лета. Скорее бы август, что ли… Все будет то же самое — те же тела, игры, Гитарное соло с эстрадным привкусом соли. Вечера на Онеге окрасятся псевдо-сурьмою, Против вольности с волей …
Мысленно изливаюсь в тебя — водой забортной, Такой ненужной, в таких количествах Надоедает даже дыхание рот-в-рот и водка, И все, что связано с тобой — больше МИФИческое, И все, что связано со мной — связано намертво Тройным яловым, к подошвам прилипшее, Грязно серое, питерское, Не хочешь, не любишь — и …
——————————————————————————— Долго еще я буду так жить-ждать вместо рыбьего жира глотая животную желчь с неудержимой потребностью что-то писать косвенной необходимостью что-то жечь непроходящее солнце уткнулось в непроходимый в транскрипции сурдобарьер в Питере в этом мае бесталанно нежны лишь сверхкомпланарные вывески «Конти», «Премьер» — и да помогут карты, их всего две: …
А всюду -посмотри- Большой проспект Обняв меня руками дочек-линий, Бесстрашной ортой устремился вверх, Едва не замерев посередине. Но сверху облака — не облака, А поднятые ветрами хоругви, Мы ходим где-то рядом, лишь пока Мы ничего не знаем друг о друге.
Арктангенс угла -здесь для рифмы- считать бесконечным, Пусть даже под этим углом понимать перекрестки. И целая жизнь протекает до названной встречи, Оставленной следом ногтя на хрупкой известке. Но я не настолько глупа, чтоб назвать ожиданье любовью, Всегда есть опасность роман переделать в спектакль, Мне проще отделаться деланно резким «посмотрим», Да …
——————————————————————————— И что ни утро — то бегом, Быстрей, быстрее. Мелькнет печальным маяком, Петлей на шее Земли разверзнутая пасть Из ста ступенек, И надо бы еще поспать, Да время — деньги. Так, не проснувшись до конца, В долгу у судеб, Навечно спавшие с лица Несутся люди, Прижавши карточки к груди …
Я в этот мир пришел не навсегда, Я гость на этой маленькой планете, Как птицы пролетят мои года И унесутся в вечность на рассвете. Я в этот мир пришел не для игры: Жизнь — не театр, и люди — не актеры. У палачей стальные топоры, И дублей нет у смертных …
Отчего-то искусство любви обязательно требует жертв. Вместо струн гриф гитарный опутал натянутый нерв, И на прежде красивом лице получились морщины. Средь таких же как я в поседевшую косу сплелись Приходящие сны, безупречно плетущие нить, Даже две(перекрученных в жгут): следствия и причины. В этой паре стишков мне не очень-то видится смысл, …