Одной галеры узники – рабы, мы плыли, примирившись с адской болью. Несчастные, бежали от судьбы, нас настигавшей кровяной мозолью в мозгу. Неумолимо беспощадный зной нам становился яростным убийцей- мои друзья хрипели за спиной, но весел мне не бросить, чтоб напиться им дать – давно уж пресной нет воды… Все умираем …
Я в супермаркете с корзинкой у кассы маюсь в каблуках… Передо мной – старушка с сумкой в худых натруженных руках перед кассиром положила перловки пачку, молоко, буханку хлеба, соль и мыло и доставала нелегко рубли из белого платочка и гривенник из кошелька, кассирше говорила «дочка», стесняясь очередь слегка… И провалиться …
«Храни огонь родного очага…» Ольга Фокина «Храни огонь родного очага» и память унесенным на погосты. Страданьями нам выместится остро за то, что наша память недолга… …О, Родина, очаг ты и погост – нам горькою надеждою держаться, что новый не появится «Норд-Ост», беслановские ангелы кружатся… Пусть огонек родного очага не превратится …
России совесть – чувство заповедное, завещано истоком родословным… О, Родина, что ж, так немилосердно любила ты сынов единокровных ?!.. Ты, за ценою в битвах не стоявшая, стоявшая у лагерных ворот, чтобы звезда, над миром воссиявшая, идеей осчастливила народ… Борясь в судьбе то с планами, то с кланами, он терпеливо сокрушал …
Нет, не писать мне так, как он, про зачарованную снежность, под колокольный мерный звон постигнув Родины безбрежность, и плакать, и любить, и ждать, в любви м вере обессилив, травою стать, чтоб увидать твою пронзительность, Россия… 1998 год
Незалеченные раны церквей – наши раны – не чьи-то- добротою своей и любовью своей залечите ! И куда нам еще идти, как не к Храму ? По раздолбанному пути лжи-обмана ? Поднимите кресты Руси над полями, чтобы дьявол не погасил духа пламя, чтоб вершинами в высоту уходили, а не только …
«Найди меня, мама !»,- и фото с недетской печалью в глазах: как будто бы молит кого-то, как будто бы хочет сказать, что помнит и ждет тихой ласки от той, что всех в жизни родней, что самые лучшие сказки – быть с мамой средь солнечных дней, забыть про болезни, несчастья, про …
Минута молчания… Залпы орудий… В свинцовых гробах их засыплют землей… Их больше не будет ?.. Их больше не будет в деревнях и селах России родной – вот этих мальчишек, не ставших отцами, не ставших опорой угасшим родным, любовь не познавших своими сердцами – познавших сердцами лишь взрывы и дым и …
Подниму повыше ворот непогоде вопреки !.. Черный ворон, черный ворон, ты поклюй с моей руки ! Пусть звенит пустой мошною зимних вьюг седая рать – расцветающей весною неохота помирать !.. …Черным флагом ворон вьется, воздух режет в вираже, страшным эхом отдается хищный крик в моей душе… Но весны задорный норов …
……………………………………….«Дай счастливому денег ……………………………………….. И не забудь про меня…» ……………………………………….. Булат Окуджава По радио в понедельник гитара рыдала, звеня: «Дай счастливому денег и не забудь про меня…» И думала я обалдело, пытаясь понять без пристрастья: «Зачем счастливому деньги, когда у него есть счастье ?..» Послушай меня, Всемогущий : даруя кому-то …