Прощай, рассвет! Мне утро – лишь отрава безучастья. Усталый свет. Мне не хватило в этой жизни счастья. За 20 лет Познала и бесчестье и гордыню. На твёрдом «жду» покоится мой фибр. Мной не забыто время, слово, имя. Куплет напрасный просится на свет. Губами жаркими целуюсь как чужими, Не оставляя вкус, …
Вы муки прошлого, вам нет цены и званья. В ошибках путались все умозаключения. Хотелось счастья – были лишь страдания. Хотелось ласки – были лишь мучения. Вы муки прошлого, вас проклинать нет сил, И слов мне жаль дарить таким врагам. О, если б мог, я б небо попросил Вас бросить трупами …
Фиолетовый лоскут – слеза, укутанная в ткань. Я буду прыгать за двоих с того высокого моста. Не драпируй своих минут сегодня в траурную дань. Но не успеешь возвратить. Здесь преходяща красота. Истлеет длинное письмо, лишь раз написанное в осень, Угаснет пламя карих глаз, с тобой навеки обручённых, Забудешь грустные стихи, …
Женский почерк. Лист. Дышит под пальцами очерк. Капли падают вниз С неба. На женский почерк. Я приобрёл костыли – Хромота от твоих перемен. Лист. Очерк в пыли. Пыль – мысленный тлен. Свисает петля. Табурет. Вешаться – слабый выбор. Очерк – извилистый бред. Я из движения выбыл. Стол. Немытый стакан Наполовину …
Я сузил взгляд и углубил вовнутрь Снотворный импульс, перебил зевок Случайным словом. Нежный перламутр На накладном ногте. Взведён курок; Последний раз тебя я не просил Стрелять в мишень, нацелившись в живот. Я сузил взгляд, собрав остаток сил И углубил вовнутрь до сверхширот. Слепая тень без признака годов, Бесполый штрих, приклеенный …
Ты бросишь горсть, а я не подниму, Мне медный звон противен до озноба. Случайный гость, я не в твоём плену, Ничей, ничья – переполняет злоба. Ты ловишь тень печальную в аркан, А я со стен снимаю только слепки. Ты прячешь боль усталую в стакан И выпиваешь. А глотки так крЕпки. …
Я жду всю жизнь, что кто-то позовёт. Ни дня без траура, душа не запоёт. Полёт в весну закончился паденьем. На дне красивых слов держу тебя. Мой день безутренний, бессонный глас. Луны на мраморе небес холодный глаз. Час до тебя. Сильнее быть не смог. Полёт в весну…Я вспоминаю вечность. Бог забыт, …
Будущее – единственное из времён, которого никогда не было и не будет. То, что принято называть будущим, — не более чем призрак ума, сундучок, куда люди помещают свои надежды и планы. Любое будущее уже через миг становится настоящим, чтобы завтра облачиться в ушедшее под именем прошлого. Меня всегда удивляло, почему …
Никому не говорила я о фиолетовых тонах, что одиннадцать лет прячу за тёмно-коричневыми кругами моих бессонниц; цвет, столь любимый Бальзаком, цвет, — привидевшийся в трансовой оргии, где звёзды падали не снизу вверх, а сверху – в безжеланную макушку головы, — вход для Бога (?). Предстать перед человеком во всём своём …
У каждого слова есть своя жизнь. Мои слова живее вдвойне, потому что адресованы мёртвым. А что значит смерть в мире, где всё имеет свою пару – не точку, но запятую в продолжение пути, называемом жизнью? Пишу сквозь пустоту, пишу до слияния с полнотой, ещё раз утверждая здесь извечный дуализм. И …