* * *
Середина ноября. Слякоть. Мокнут липы во дворе. Пустошь. И зовут меня к себе плакать. Если ты меня туда — пустишь. Но тебе меня держать нечем. И роялюв тишине — глухо. И ненужно смотрит в нас вечность. И в бокале на столе — сухо. Обойми,прошу,мое тело! Но тебе уж не найти …