Счастлив тот, кому много не надо, Кто и малым доволен вполне, Кого яблоки райского сада Не прельщают, кто смотрит извне На действительность, без сожаленья О своем неучастии в ней… Счастлив тот, кто лежит без движенья На погосте под грудой камней.
День добрый, радость моя. Это я. Как там носит тебя земля? Короля Или принца Еще не нашла для души Или тела, Пусть даже и так — Напиши… Не молчи, не таись – Все приму, самому Мне не многое нужно. Ему одному Посвяти себя всю – На алтарь положи, Как и …
А ты попробуй — напиши, Да так, чтоб было от души, Да так, чтоб каждый, прочитав, Сказал: а я ведь был не прав — Я не сумел соединить, Собрать в единое, сложить Две тонких нити бытия: Одна нить — ты, другая — я, Одна — вода, другая — твердь, Одна …
Ах, если б знал ты, как легко Читаю я иных, бывает — Их как парное молоко Душа моя употребляет. И знай еще, коль мы — друзья: Я верю — стал писать не вдруг ты, Но мне с рождения нельзя Кисломолочные продукты.
Ты меня уже била не раз — И по печени била, и ниже, Хоть не пьяница, не ловелас — Ни в Бордо не бывал, ни в Париже. Пусть во многих я пил кабаках, И порой запивал на недели, Пусть я многих носил на руках, И порой доносил до постели, Но …
Дождь стучится по карнизу — Вызывает бабу Лизу: Где ты, где ты, баба Лиза! Выходи на честный бой. Вот выходит баба Лиза: Дождик — сверху, лужи — снизу… Погрозила ему пальцем И опять ушла домой.
Меня оставили друзья, Меня враги давно забыли. Как труп я — от небытия Уже покрылся слоем пыли. Или монах — ушел в семью, Как в монастырь, и бью поклоны: Я на жену, детей смотрю, Как робкий инок — на иконы. Теперь покинул навсегда Мирскую жизнь — я свел с ней …
Когда бы жизнь прожил снежинкой, Тогда бы знал наверняка, Что в час последний невидимкой Я улечу на облака: Я не боялся бы ухода, Вверяя смерти жизнь свою — Я знал бы точно, что природа Готовит место мне в раю, Я знал бы точно, что однажды — С дождем ли, снегом …
В который раз я, выслушав упреки По поводу написанного мной, Не возражаю, ведь и правда строки Мои не блещут вашей новизной. Вы говорите, что я скуп на краски. Но для меня бумага — не холсты: Когда кладу спокойно, без опаски Свои слова на белые листы, Не думаю о красоте сравнений, …
«… умереть от большевистской пули В две тысячи семнадцатом году…» Ю.Нестеренко Все народы покорны тиранам, Как титанам-поэтам — слова. И мне вовсе не кажется странным Это все — до сих пор голова Отсекается без сожаленья, Как неточная рифма в строке: Вся страна — это стихотворенье, Подчиненное властной руке… Так чего …