Автор: <span>Lens</span>


Какая боль….

Надулся туго мяч футбольный. Лежит, дрожит и ждёт удара. Он знает, будет очень больно. Ах, если б снова в спорттовары. И вот удар под бок: под печень и закрутился мяч от боли. Он бы заплакал, плакать нечем. Красивый мяч летит над полем. Удар, удар, ещё кручёный. Летит от левых к …

Добрый знак.

В пустой, обычной и типичной, в квартире тесной, городской, глубокой ночью романтичной нас было двое: я с тоской. И вдруг мне стало не до скуки, такие чистые глаза, такие ласковые руки, в глазах и радость и гроза. В руках младенец с умным взглядом, надежда в нём и в нём покой. …

Я здесь, как мачо.

Шашлык и красное вино, не то, что в нашем подмосковьи. Я не могу понять одно, а это что, средневековье? Вулкан, откуда здесь песок и пальмы стройными рядами? Откуда взялся уголок, с его волшебными садами? Внутри горы горячий жар. На нём готовится паэлья. Конечно это — Божий дар, здесь утром, даже, …

Усталая звезда.

Когда звезда, поколесив изрядно, займёт на небосводе свой шесток, становится мне жутко и отрадно. Я за звездой не вижу потолок. Но даже там для всех своя орбита, как полоса Московской-кольцевой. Слетишь с неё и тут же будешь сбитым. Свободы безысходность налицо. С востока свет затеплился желанный, Зажёг надежду, звёзды погасил …

Ночью мысли о высоком.

Распустится солнце, погаснет с закатом, пролив свой живительный свет. И явится небо от звёзд конопатым от мелких и крупных планет. Светило дневное пометило разом весь этот большой космодром. И стало вдруг видно вселенную сразу, которая пряталась днём. Днём некогда думать о чем-то высоком, всё скрыл голубой потолок. Мечтать не охота …

На весеннем переходе.

На мрачных улицах Московских противный мелкий сеет дождь. Всё кажется, каким то плоским. И безразличие, и дрожь. Я протираю пальцем стёкла, ведь нету дворников в очках. Из окон свет промокший, блёклый блестит на мусорных бачках. Исчезли люди под зонтами, как безголовые грибы, и кое-где ещё, местами нам светят мокрые столбы. …

Ты не слушай гитару.

Всколыхнула гитара мне душу струной. Переборы, опять переборы. Ноты будто бы пчёлы, одна за одной улетают в степные просторы. Как факир гитарист выбивал их рукой и гитарные плакали струны. Разливался их звон над вечерней рекой и казалось, что звон изумрудный. Я пытался понять, где берёт гитарист эти чистые нежные звуки. …

Сходите к Пушкину, поэты.

Он всё стоит и тот же голубь, вот сколько лет сидит на нём. Не постарел, всё так же молод, а мы, конечно, мы умрём. Ходил я к Пушкину сегодня и показал ему стихи, и было Богу так угодно, он мне простил мои грехи. А, что же Пушкин? Он был занят, …