На улице Буденного
На улице Буденного сплошные вязы с липами. Из приоткрытых форточек «попса» сменяет джаз. Ну, как вам там, родимые? Моими то молитвами? Ну, кто еще в Америке помолится за вас? По улице Буденного гуляет ветер матерный. И вкус воспоминания — за три копейки квас. Вам не икалось вечером? Ну, где-то в …