Я разлюбил, как странно это.
Ещё вчера мечтал о Вас
и в ожидании ответа
ловил смешинки Ваших глаз.
Я не люблю, а это значит,
что будут ветры перемен.
И стонет сердце, сердце плачет,
чего-то требуя взамен.
Любовь, ты Муза для поэта!
Цветок, достойный всех наград!
Грустишь, когда уходит лето
и умираешь невпопад…
Как обернётся всё — не знаю,
но перед Вами буду чист.
И я на волю отпускаю
Упавший с клёна жёлтый лист.