Когда стихают звуки, закончится парад, на землю спускаются муки
тех, недоживших солдат. По сердцу гуляют дождем, радостно – горькой тоскою: «Люди гуляем! Люди живем!» (Жаль, только мы не успели с тобою).
Двадцать миллионов, а может пятьдесят, (кто же теперь сосчитает),
во сколько семей не вернулись назад… папы и мамы… Дедушки… Парни.
Не говори, сынок слова «герой», затерли пышностью,
давит горой. Чуть постарше тебя мальчишки, как папа твой мужики, жизнь отдавали за куклы и книжки. За эти вот пирожки.
Я б виртуальные новые игры в программу школы велела включить.
Не с приведеньями, шумом и пылью, а с настоящей ценой слова «жить!». Не надо крови и боли, а просто в судьбе побывать,
в которой любви и уюта – море (и это все хотят отобрать).
Страшно безумно и дико смерти смотреть в лицо,
но разве сравнить с умиленьем великим, когда за спиною –
пальчики, родное лицо. И времени нет стать старше,
и мальчик смотрит мудрецом. За убитых – живых вчерашних
в атаку идет отцом.
Ты проживи, сынок, подарком Слезам тем, в небесах.
От всей души и сердца. Ярко! За многих пополам.
За недолюбленных, ушедших, за подаривших жизнь собой.
Как будто сам с небес сошедший,
Живи достойной их судьбой
9мая 2001.