Дед

Иди на свет (там одиноких нет)
лампады в маленькой церквушке.
А рядом, в скошенной избушке,
живёт счастливый русский дед.

Он знает всё, философ и хитрец,
зачем встаёт, зачем не умирает,
зачем природа к ночи затихает,
и радуется, что придёт конец
его земному испытанью,
когда Господь, окутав белой тканью,
возьмёт его к себе на небеса.

И впрямь творятся в мире чудеса:
ему сто лет, он крепок и спокоен.
Должно, на утренней росе настоян
его целительный вечерний чай.
Дед усмехнётся как бы невзначай:
«Один остался, все поумирали,
а я вот возлежу на сеновале
и васильки сухие различаю,
и на ромашках серых ворожу.
А что до вашей городской печали,
я так тебе, голубка, рассужу.
На всё она, святая Божья воля.
Какая б ни досталась доля,
трудись, дружок, и радуйся, покуда
весна родится, соловей поёт.
А час настанет, на тебя сойдёт
любовь смертельная Оттуда».

Ах, если б верить так — земно и просто,
и перед смертью, завернувшись в простынь,
увидеть свет, влекущий в Никуда!
Идти туда (там одиноких нет),
на свет…