Теперь живу я, словно мотылёк,
Давно все спят и только я не лёг.
Спит раб и с ним надменный господин,
Лишь я не сплю, ведь я совсем один.
Пока ещё не смыл меня поток,
Я должен отыскать себе цветок.
Давно пытаюсь я цветы срывать
И сразу их нести к себе в кровать.
Я вижу свет и я к нему лечу,
Но я боюсь, что я нашёл свечу.
Свече ещё совсем немного лет,
Она прошла, и я смотрел ей вслед.
И я, конечно, знал, что я нелеп,
И глядя на свечу почти ослеп,
Но мне нужны её тепло и свет,
И если я – вопрос, она – ответ.
Я знаю, что свеча слегка коптит,
Но это ей никто не запретит —
Любой, кто был когда-то молодым,
Прекрасно знал, что это — сладкий дым.
И скоро вновь на свет я полечу,
И смело сяду прямо на свечу.
Она, конечно, будет горяча,
Но как иначе? Это же свеча!
А если мотылька не обогреть,
Он может вдруг остыть и умереть.
Я знаю, что ожоги получу,
Но что с того, раз я её хочу?
Пишу я эти строки сгоряча,
Поскольку мне давно нужна свеча.
Пускай мне в жизни часто не везло,
Не верю я, что пламя – это зло.
Я знаю, что от смерти недалёк,
Она — свеча, а я как мотылёк,
Но срок настанет, я сгорю итак,
А чем гореть без дела, лучше так…
