Твой день.

Твой день, как день…
Как многие, начался утром.
Как много раз — от дрёмы лень,
И снова просыпаться трудно.
Встаёшь, зевая, музыку включаешь
И шлёпаешь на кухню босиком.
А на ходу привычно поправляешь,
Что у Адама было скрыто за листом.
Санузел посетил, прохладный душ, побрился.
Горячий кофе с сигаретой — как всегда.
Задумался… Уже с таксистом расплатился.
Немного, как обычно, опоздал.
Работа, те же самые дела,
Что и вчера, что завтра будут.
А от начальника жена ушла.
И снова шепот в колуарах, пересуды.
Как всё банально, надоело, тошно.
За целый день не изменилось ничего.
В душе твоей печально и тревожно.
И ты устал от этого всего…
Домой. А дома что? Всё то же.
Пуста и холодна постель.
Мобильник запиликал. Что мне скажешь?
Давно не виделись… уже апрель…
Вздохнёшь мне в трубку… ты бы рассказал…
О том, как одиноки ночи…
О том, как именем моим назвал
Сотрудницу недавно. И что, впрочем,
Уже не первый раз и не последний…
Что объясняется присутствием моим
В твоей далёкой маленькой вселенной,
Она у каждого находится в груди.
Ты рассказал бы мне, как трудно
Жить без любимых глаз и рук…
Что наша беспощадная разумность
Приносит сердцу много мук..
Что ты устал от будничной путины,
И от случайных девушек устал…,
И на последнией из своих картин
По памяти меня нарисовал.
Ты рассказал бы, только ведь не скажешь…
Не скажешь ты — и я молчу…
Сейчас так правильней. А дальше?…
Когда-нибудь в твоих глазах прочту.
Короткий разговор закончен,
Томишься. Уже вечер за окном.
Пытаешься писать. Всё в клочья…
«…спокойной ночи…» — слышится сквозь сон…