Борис Иваныч
Живет через стенку —
Алкоголик
С жизнью разбитой
На сотни кусков.
Он пьет
Чтоб собрать ее
Снова,
Но не выходит
Собрать.
Лишь лицо опухает,
Под глазами чернеет,
И руки трясутся.
Он громко рычит
По ночам
От тоски
И безумного страха.
Роняет на пол шкафы,
Потом поднимает,
Опять роняет,
И с разгона стучиться
В холодную стену
Своей головой.
В нем сил еще много
Осталось…
