***
— Ты знаешь? — Знаю.
— Ты не знаешь… — Знаю.
… Какая боль бессмысленно сквозная
меня пронзает…
Голову закрыв,
как от удара, я себя не скрою
от этой той, рифмующейся с кровью,
ходящей с приволакиваньем крыл…
Ты выглядишь грустнее и надменней
от сгорбленной фигуры на стене,
устроившей нам этот театр теней.
Мир — тоже театр, и люди — тоже тени…
И Бог — Шекспир. И нам не повезло
придуматься ему в такой козлиной
и древней песне. Так что глупо злиться,
да я и не испытываю злость…
Мой ласковый, и кто тут разберет
что нам придумать с адскою напастью,
от соприкосновения запястий
рыдающей, не разжимая рот.
Рот, рта не разжимающий, молчащий,
безмолвие — все наше ремесло.
Козел, вдруг обернувшийся ослом.
Метаморфоза — чище тех, что чаще…
Ты знаешь? — Знаю…
Автор: Надя Делаланд
0 комментариев
Добавить комментарий
Для отправки комментария вам необходимо авторизоваться.
Злая, изо рта, из золота… 😉
Безмолвие — ремесло не для поэта
А как тупые критики тебя рецензируют? Если нет ещё инструментария для твоего творчества?
Твои стихи можно лишь почувствовать. Ну не Берковичу и извращенцам прочим рецензировать тебя. Нонсенс.
То что БЫЛО иначе и не назову теперь, чем:
\»та, которая рифмуется с кровью, \»…ходящей с приволакиванием крыл…\».\» О том, что далее:не дай мне Бог, убереги Шекспир…
Не знать, не чувствовать, не помнить.
Когда-то я знал этот древний забытый язык, но… наверное забыл его… Иногда он звучит внутри меня. Я не понимаю его , но чувствую. Теперь я знаю, как его зовут — Надя Делаланд…