***Где, как рождаются стихи?..
В душе рождаются, дыханьем…
Вдруг чувства, что вовне тихи,
Нахлынут внутрь, и с содроганьем
В миг зарифмуются слова,
Биеньем сердца в каждой строчке
Ритм отбивая: я жила,
Жива и буду жить — и точка!..
В тот миг кипение страстей-
Вдох- выдох!- двигателем вечным,
Приблизив к сущности вещей,
Смысл дарит жизни скоротечной…

***Поэт, гони о смерти мысли.
Не стоит так играть судьбой.
Пусть чередой грехи повисли,
Как ветви ивы над водой,
Ты не спеши от ноши этой
К себе приблизить миг Суда.
Ранимы все в душе поэты,
Но только жизнь-для них среда,
Где проявиться может пламень
Их светлой, трепетной души,
С неё грехов снять смертью камень,
Не стоит, друг, поверь, спешить…

***Душа роняет слезы чистые — стихи,
Как будто плачут воском в храме свечи ,
Текут открыто и смывают все грехи,
И на душе моей — светлей и легче…

***Сила Поэта разве в рифмах строгих?
Мелодией стиха заворожив,
Не трогает так часто звук их многих:
Ведь без души не сложишь чувственный мотив…

***Словами лечат и калечат,
Прощают, назначают встречи,
Кого-то в гости приглашают,
Кого — подальше посылают.

В словах не скроется невежда,
Могут слова дарить надежду,
В бой за собой полки вести,
Могут такого наплести!

Волнуют, в душу проникают,
Страдать, любить нас заставляют!
О всемогущие слова!

От них кружится голова,
Когда волнительно тихИ
Они слагаются в стихи…

***Вновь душу-скрипку печаль растревожила,
Струны слегка задев
Чувства, что впрок мною было отложено…
Боль – стоном нараспев.

Звук захлебнулся, дождями рыдаючи –
Всё растерзал в куски,
Что собирала по крохам тогда в ночи
Молча с твоей руки…

Ветром изломаны веточки гибкие .
Капли дождя бьет дрожь…
Губы желанные сладкие, липкие
Ты поцелуем пьешь.

Сбились признания, некогда страстные,
Ранены дробью слов.
«Каются» пальцы в бесчувстве…Несчастные
Пленники без оков.

***Поэты все живут в мгновениях разлуки
Мгновеньями любви,вдох — из последних сил.
А дальше — в сердце боль, дрожат с похмелья руки.
«Вчерашним днем опять все сердце продавил».

Опять вчера искал с одеждой угол пятый,
Забыв: был гол король. Поэт же — близорук:
Себя не разглядел он на кресте распятым,
Под колокольный звон предательством разлук.

***За разом раз вновь перечитываю строки:
В них- не подать и не извлечь уроки.
Смешны, надуманы: и чувства, и намёки.
Нам ни к чему ни встречи, ни упреки.
В душе лишь свет, манящий и далёкий.

***
Не часто строки, словно родники,
Нам попадаются, когда мы обессилив,
В волнении коллизий иль идилий,
Хотим испить, чтоб стали дни легки…
Чтобы вернулась вера: мир прекрасен,
Жизнь восхитительна, мы рождены не зря.
Выход в тоннеле так далек, но ясен:
Без Веры и Любви погибла бы Земля.
Достойный Дар Ваш! Муза, жаль, не я!

***
То не считаю недостатком иль обманом,
Что Человек вдруг стал Поэтом — графоманом!
В Поэте признанном мне грустно лишь одно:
Когда Талант — велик, а человек — говно…

***Непросто смыслом слов наполнить колбу
Поэзии, но просто раздавить.
Когда же суть стихов: что в лоб, что по лбу
Читателю, зачем Поэтом слыть?
Поэту остается только пить!

***
Символ интеллигентности, русская суть —
Золотое пенсне на шнурочке!
С ним талантом солидней, конечно, блеснуть,
С шармом всех поимев в умной строчке!