Не сказал бы, чтоб я ав этот город влюблен.
Я скорее подавлен им, даже унижен.
Я бы, может, бвл счастлив в Москве иль Париже,
Только я уже в нем, а во мне уже он.
Этот город — вселенский меняла и торг,
Биржа — храм, ну, а доллар здесь — бог и икона,
Выше доллара нет ни судьи ни закона…
Но на книжках стхов моих надпись «Нью-Йорк».
Наша встреча была предопределена:
«Город желтого дбявола» вымечтан с детства.
От болезни «мечта» не придумано средства,
Но страшна той мечты воплощенья цена.
О, Нью-Йорк! Ты в следах иммигрантских утрат…
Только я и тебя нынче тоже жалею
И когда в эти дни прохожу по Бродвею,
Отвожу от разрушенных билдингов взгляд.
Иммигрантский костюмчик ношу пятый год.
Эмиграция — это души перестройка,
Заурядная, в общем, судьбы катастрофка,
От себя, из себя безнадежный уход…
Он-то точно вовек не повепит слезам.
Не рыдай и не верь, не проси и не бойся,
Просветленной душой пред Нью-Йорком откройся,
Отворится и он пред тобой, как Сезам…
