Как беден тот, кто не смотрел
Бессонной ночью с головою,
Набитой сонмом теорем,
На город, спящий под луною.
Пустые улицы политы
И отражают звездный свет.
Влюбленные — тьмы фавориты.
Звучит шекспировский сонет.
Его внизу, перед подъездом,
Читает робкий паренек.
А дальше, за дворовым въездом,
Ночует старый «Москвичек».
К полуночи стихает ветер,
И саженцы не шелестят.
И девушки цветов букеты
Несут, к груди своей прижав.
Как беден тот, кто в жизнь ни разу
Не изменил привычке спать.
В тиши ночной, как по заказу,
Живется вольно, полно, всласть.
