Шел обычный февральский день. Солнце светило ярко, но только для самого себя, никто более не испытывал его тепла. Люди ходили по улицам, запутавшись в теплую одежду, с грустными лицами, всем своим видом давая понять, что им абсолютно наплевать на тебя. Все это создавало странное впечатление дежа вю, все это где-то, когда-то уже было… И не раз.
Впрочем, к чему все это? Жизнь каждого этого человека гораздо интереснее, чем жизнь всех этих людей. Хотя именно это меньше всего сейчас волновало Его. У Него были свои проблемы. Именно в этот момент Его интересовала скользкая горка, с которой он почему-то начал спускаться не там, где «нужно», хотя на ней так легко поскользнуться. И появятся новые проблемы. Которые опять придется решать, помогать самому себе. Наверняка, все это Ему ужасно надоело, не для этого Он появился на этот свет.
— Эй, ты что, охуел?!
А вот и они. Его лучшие друзья, которым Он готов шею свернуть. Представление начинается! Ближайшие восемь часов Ему придется забыть, что есть такой человек, Он, и играть роль какой-то дубины, которая должна нравиться всем вокруг находящимся. Он устал. Он так давно не был самим собой, Он ненавидит свою роль. Он уже забыл, кем когда-то являлся на самом деле: что когда-то Он не переносил человеческую глупость, что когда-то Он не мог спокойно смотреть на несправедливость, что когда-то он ненавидел того, кого Он сейчас играет. Этот мир не для Него. Такие как Он, этому миру не нужны. Приходится подстраиваться под этот мир. Неужели всех этих людей устраивает существующая (не)реальность? Неужели люди позабыли, что когда-то давным-давно, они делали и говорили что-то только потому, что эти слова и действия исходят из души, что когда-то они могли ПОНИМАТЬ друг друга. А кто же Он на самом деле? Кем Он будет, если раскроется перед ними? Гораздо большим ничтожеством, чем является сейчас. Ведь быть собой сейчас, в лучшем случае, — признак плохих манер, в худшем – психического нездоровья. Он не понимает. Он не хочет этого понимать. Он отчаянно хватается за самого себя, за свои чувства, за свои мысли, но кроме него самого они оказываются никому не нужными. Но ведь придет время, должно придти время, когда человек должен будет спросить себя: «Кто Я?». И что же ответит человек? Ему страшно об этом думать…
Все, он идет домой, место, где Он может быть собой, но только для самого себя. Заглядывает в глаза людей. Пусто.
И мышка стала страшным львом, и страшный лев стал серой мышкой…
