«Мы просто приснились кому-то… »

Мы просто приснились кому-то…
Дорога усыпана снегом.
Обрывки внезапного утра
стремительно падают с неба.

Бульдозера ржавая рожа,
деревья в сугробах по пояс.
Сто градусов. Спирта? Мороза?
Маразма? Невидимый полюс

вмерзает, как брошеный якорь,
в безмолвное море покоя,
в дома, где не громко, не ярко,
в туманные дебри попоек,

и в чёрную бездну котельной,
и в белую плоскость страницы…
А там — всё равно. В самом деле,
ведь это кому-то лишь снится…