Вечерами миски мою, рожу брею,
Лист кладу на стол, холодную постель,
Замерзая, долго худым телом грею,
Дует от окна, из-под двери зияет щель.
Со стихами лист бумаги разрезаю
Пополам. Надеюсь, что письмо дойдёт.
Страдаю, себя я больше не терзаю,
Раны заживут, не скоро боль пройдёт.
«МОЙ БЕЛГОРОД» не нравится, на вкус с скислинкой,
Текут потоки грязи вовсе не рекой,
Сижу на паперти с растёгнутой ширинкой,
Жду подаяния с протянутой рукой.
На днях в траншее нашли бутылку рома,
Мне бы по лестнице наверх домой взойти,
Нет в яме меди, алюминия и хрома.
Свободен — благоухаю и не взаперти.
Кашляю и шмыгаю сопливым носом,
В стихах и голове какой-то бред.
Быть или не быть? С вопросом и поносом
в унитаз уходит каждый мой обед.
Жизнь, похоже, круто поворачивается,
В льготном списке на жильё сороковой,
От меня фортуна отворачивается,
Может, «трахнуть» её в зад, пока живой?
А.Невишневский
2000-2005 г.г.