В шкафу отыщешь, бывало, книгу старую,
Плесень осторожно оботрешь с нее седую,
Предстанут перед глазами ее герои славные и их минувшие года,
Возникнет перед глазами комедия и драма, и забытая страна.
Листаешь книгу, шевелишь страницы,
Мелькают люди, фразы, речи, лица.
И возникает образ печальной странницы,
Шагающей с котомкой то вдаль, то вглубь границы.
Страна, страница, странница,…
Ты как книга, зачитанная до дыр,
Повествованием своим дивишь ты мир,
Существованием своим его смешишь….
