Поддалась тихонько дверь, поднимаю воротник…
У тебя упрек в глазах — я к нему привык…
Я привык не расставаться, а прощаться каждый раз на век.
Я привык все время извиняться и благодарить…Что белый — снег…
Все. Ушел. Закрылись двери лифта.
Вздох глубокий, кнопка вжата, старт — домой…
Все. Ушел. Опять не то, не так!… Как рифы
эти встречи, приводящие меня опять не к той…
Все не то, не так!… И снова извиняться,
снова эту женщину благодарить…
\»Я не тот!\»… Дурак…Не буду приближаться.
Нет! Не буду! Только…
не переставай меня любить…
Любить! Как это — я не знала…
То в школе мы не проходили.
Одно лишь точно понимаю,
Тогда с тобою мы любили…
Уважаемая Ниагара. Миль пардон, но я ждал большего. Стихотворение, безусловно, состоялось… но это «водопад Кивач», а ждал — «Ниагару».
«У тебя упрек в глазах» — скажете Вы. А я бы сказал — «У тебя в глазах упрек». При предложенном мною порядке слов наблюдается повышение лиризма. Поэзия — это лирика, не правда ли? Впрочем, я мелочен, возможно, так. Но из песчинок строится этот огромный воздушный замок, называемый нами искусством.
Постскриптум:
1. Отбросьте обиду, буде возникла оная при чтении данной рецензии.
2. Мнение мое сугубо-сугубо субъективное, обращать на него внимание — все равно что на собачку у помойки. Жалко животинку, да что поделаешь!
3. Это только начало: обязательно ознакомлюсь с вашим творчеством глубже. А то правда — прочитал десяток строк, и ругается. Так нельзя, батенька! (Саморазоблачение.)
А резервуар, как говорят французы.