***
Ты говорил, что все поэты лгут,
Что сам поэт и знаешь эти страсти,
«Знай, лицемерят все, мой друг,
Смакуя беды и напасти».
Ты говорил, что все поэты лишь
Притворщики и выдумщики только,
Что каждый сотворенный ими стиш –
Из ягод словоблудия настойка.
Тогда я не поэт, ведь я пишу,
Сквозь сердце пропуская стрелы строчек,
Я душу отдаю карандашу,
По нервам вырисовывая почерк.
И вновь твержу я, что не лгу ничуть,
Что боль моя в стихах из сердца льется.
Коль в жизни плачу, то в стихах кричу,
И для меня они надежней лоций.
Стихи мне светят в страшной темноте,
Их принимаю, как святую дань я.
Их нахожу в звенящей пустоте
И не могу придумывать страданье,
И не могу придумывать любовь —
Я лишь люблю иль просто вспоминаю.
И этим освятится слог любой
Дождливым ноябрем и светлым маем.
Тогда я не поэт… И что ж судьбе
Пенять за розги, плети и за прутья…
Ты говорил… Я верила тебе…
Сама себя пыталась обмануть я.
Хорошо выдержанная мысль. Понравилось
С уважением, Светлана
Здорово. А вы сами пишете?
хм… странно почему вы не поняли моего вопроса. Если задела Вас, то простите. Я имела ввиду пиште ли Вы стихи? Впрочем, если Вас это так раздражает, можте не отвечать.
С уважением И. В.
А знаете, на заборах тоже выстраданное пишут, тоже самовыражаются. Просто категории удовольствий на разных уровнях. :)))
Ну причем здесь «красиво-не красиво»? Просто «каждый выбирает по себе: женщину религию, дорогу»… и т.д. 🙂