Нищенка безумная просит подаяния.
Что ей будни шумные, развлечений рой? –
Бьется цепь вагонная о платформы дальние,
А в груди огонь ее, слышный ей одной.
Нищенка несчастная… Не толкайтесь, граждане,
Что умчался час ее в сумрачную быль,
Что в подземном грохоте слово ее каждое
Растворилось в хохоте, обратилось в пыль.
Вот идет, убогая, слабой ножкой шаркает,
А кого растрогает дряблый ее вид,
Мелочи в стакан ее бросят, что не жалко им.
Просит на питание. Всех благодарит.
Февраль 1997
6 — потому что «А кого растрогает дряблый ее вид»
Тяжело как то читать это, как и многие Ваши стихи. Мне больше понравилось, что Вы мне оставили в комментарии к «Пятнице». Но это лишь мое мнение. И скорее всего я не прав.
Слабая тема и, как следствие, беспомощные стихи.