Я в полёте к свободе не ведал границ,
Сердце билось во мне не отравленной кровью…
Но с тоскою теперь провожаю я птиц,
Прилетающих в эти края на зимовье.
Бил когда — то их — влёт — на родной стороне,
Тешил буйный свой нрав на сезонной охоте,
А теперь на душе тот убойный свинец
Так болит, что ни петь, ни дышать неохота…
Каждый миг бытия прожигает огнём,
Будто сам я себе сделал рану навылет.
Вспоминаю всё чаще родительский дом
И желанье одно – сделать визу на выезд…
Мне б в Россию назад, я вернулся б пешком,
Ноги душу несут, словно птиц серых крылья,
Запах отчего края с горчащим дымком
Променял на свободу и благ изобилье…
Нужен там блудный сын и найдёт ли приют,
Прислонившись к тебе на разбитых коленях?
Верить хочется, все же: что любят и ждут,
Ведь надежда всегда умирает последней…
