Господи, дай мне Слово, которым
Мог бы сказать о Тебе.
Во тьме. Которым был жив во тьме
И избежал повтора.
Тихо теряю дни, — одни,
Другие и третьи — точно по смете,
Превратилась — и как терпеть ей! —
В грифель моя душа, и она саднит.
Наберу я чернил, чернил вдосталь,
Зоил, пестрой кузницу сохранил.
Пишет моя рука, пока
Пишет, Господи. Но чем она дышит?
Становится ли она ближе
К Тебе? Моя ли это рука?
