Она — как перезрелый виноград,
но ты, гнушаясь видом и броженьем,
узреть старайся посторонним зреньем:
возможно, ты и сам совсем не свят.
И глаз миндалины тускней горят,
и стройный стан добавил в измереньи,
а к нраву чуть коснулась неврастенья,
не блещет модой скромный твой наряд.
Порой не чУжды и тебе пороки,
мы все — не ангелы, ошибки льнут,
и так ли интересно безупречье?
Ты деву свежей помнишь, светлоокой –
её избил жестоко жизни кнут…
Подумай хорошо, ещё не вечер…
