Еще случаются морозы,
Но реки верят в свой разлив.
Подснежник рвется, рвется в воздух,
Насмешлив и нетерпелив;
Он так торопится явиться,
Так дерзок он, и горд, и крут…
В пятнадцать презираем тридцать,
И как неправ наш скорый суд!
Ведь будет лето, будут розы,
Наркотик вянущей травы…
Ах, тридцать лет! Прекрасный возраст,
Который преступили вы.
Люблю я пряный запах лета,
Его чуть жгучий, терпкий вкус,
И доказательность ответов,
И выверенность сильных чувств;
Люблю отточенную зрелость!
И я, наверно, не один,
Кому б соединить хотелось
Греховность молодого тела
Со строгой святостью седин.
Прочитал выложенное здесь, слазал на стихи.ру … может нравиться или нет, но — настоящее, поэзия …
…И доказательность ответов,
И выверенность сильных чувств…
Абсолютно согласна с Кириллом, это — поэзия, настоящая.
Я тут недавно наткнулась на мемуары одной мудрой женщины. Запомнилась мысль: не стОит мечтать о гладкой коже, как у двадцатилетних, мы же хотим снова иметь их мозги…:)
С симпатией, Юля.
Первые четыре строчки заслуживают внимания. Всё, что ниже, можно написать в прозе двумя строчками, как, например, пояснила Юлия Шпиль. Очень банальное напутствие непоэтического характера.
Разумеется, вы правы, Александр. Как гласит восточная притча, всю историю человечества можно свести к одной-единственной фразе «Они рождались, жили и умирали».
Простите, Михаил, пропустила частицу «не». Мы же «НЕ хотим снова иметь их мозги».
Да-да, разумеется, я именно так и понял. «Если бы молодость знала, если бы старость могла…» Мои строки — именно о попытке соединить несоединимое, о золотой середине.