Я помню радость вдохновенья
И сердца трепетный ответ,
Когда писал стихотворенья
В свои неполных десять лет.
Наивны были эти строчки,
Как и воспетые сюжеты,
Но я в конце не ставил точки,
Мечтая сочинять сонеты.
В стихах не славил пьедестал.
Писал о том, что знал и видел,
Что я любил и ненавидел,
О том кем был и кем я стал.
С тех пор прошло не мало лет.
Умею я писать сонеты.
Но так и не нашел ответ –
Могу ли назван быть поэтом?
Виски белеют от седин,
И голова трещит от дум..
Поблекли краски у картин,
Что дарит мне уставший ум.
