Ты снова один, сидишь у костра,
И сердце твоё, словно камень из льда.
И мечи твои заржавели от скуки,
Знамена не в силах твои держать руки.
Душа твоя – меч, ремесло же – война.
Ты смотришь на небо, а в нём пустота.
Ты сам себе воин, и бог, и герой,
Но снова ты воешь, если в мире покой.
Без битвы кровавой жить нет больше сил,
И мир без отравы ты не просил.
И песня твоя, и танец меча
Убивают красиво. Лишь стонет душа,
Когда нету битвы, когда тишина.
И ты снова один, и снова лишь блеск меча, снова туманная даль, а сзади поверженный враг, а сзади остывающая боль… И отдых лишь сон, короткий тревожный сон, промежуток между битвами. Завтра революция, засады, наскоки, набеги, борьба за очередной престол, Опять доброе дело через кровь, страдания и боль как свою, так и чужую. Волк? Да, волк… Наслаждение в битве, в бою, единственное осознанное состояние.Беда в том, что война разрушает душу, и только рушит. Создает мир, только мир. Именно бредовый, расслабленный, наивный мир. Не мiръ, а именно мир. В котором ты останешься проводником собственной воли, а не изказителем чужой. Это тоже война, это тоже бой.Со своей кровью, своими шрамами, и инвалидами.
Я вышел из битвы, в один вечер я встретил её и перестал хотеть боя, борьбы, хотя не смыслил без неё ни жизни, ни существования, В этот вечер я захотел покоя, нет, не бездвижность мысли и тела. Я отпустил битву и ушел с ней. До сих не жалею. Но у меня друг до сих пор на войне.
и всё же…
для меня он ещё на войне…