Платье взяв туманное,
капли выбрав манною,
призраки виднеются,
словно берега.
Скачут кони сильные,
изумрудно-синие,
а прибой не гневится,
ждёт их пирога.
Переливом пёстрые
стрелы солнца острые
с тетивой-сиреною
притупляют зной.
В явное не верится!
Трудно будет мериться
лету с той царевною,
что зовут весной,
что, прельщая маскою,
многоцветной, майскою,
на волне качается,
чтоб в неё нырнуть,
озаряясь бликами –
золотыми ликами,
прелестью кончается:
марта не вернуть…