На летнем пастбище притих ишак,
Не отвечает на приветы…
Не раззадоришь ишака никак…
— Очнись, ушастый. Что ты. Где ты?
— Зря вы — дескать, он в прострации
К небесам глаза возвел…
Предаваясь медитации,
Мысль вынашивал осел.
Мысль вынашивал, вынашивал….
Мысль себя не проявляла…
Знать, у ослика у нашего
В голове извилин мало.
Кожу лба собрав гармошкою
От размысленных усилий…
— Ну, немножко, и немножко, и…
Мысль, тебя мы уловили!…
Конь уселся в позе лотоса —
Подражал ослу усердно —
И давай пытать философа:
— Мысль о чем-то важном, верно?
— Об искусстве вот замыслился
Соловьиного вокала:
Кроха-птаха, а — заливиста,
Звук волшебного накала.
Где тот голос помещается —
В клюве, тушке или крылышках?
Как в искусство превращается
Крик души? Уж рот свой кривишь, как…
По слову — не видать и зги —
Вдруг заревел осел трубою…
— Наверно здесь важны мозги? —
Конь выдал…
— Соглашусь с тобою, —
Осел решительно сказал. —
Зависимость же здесь такая:
Тем лучше у певца вокал,
Чем меньше мозга!
— Умолкаю!
