Хочется нового- в голову лезут штампы; Вечно-лазурное небо, чужие флаги. У поцелуев, доставленных мне почтамтом Вкус отчужденной сухости и бумаги. Новая жизнь..Мудрено ли? Душа в мозолях. Быт, словно обувь, пошитая без примерки. Прошлое- призрак, но голос его назойлив. Прошлое издали кажется фейерверком. Там и слова и слава в едином сплаве …
Хочется нового- в голову лезут штампы; Вечно-лазурное небо, чужие флаги. У поцелуев, доставленных мне почтамтом Вкус отчужденной сухости и бумаги. Новая жизнь..Мудрено ли? Душа в мозолях. Быт, словно обувь, пошитая без примерки. Прошлое- призрак, но голос его назойлив. Прошлое издали кажется фейерверком. Там и слова и слава в едином сплаве …
Солнце светит, белизна Ярким блеском озаряет, Мне вся эта целина Словно душу умоляет. Вижу гладкие ковры, Что белеют красотою, Наводящие мосты Замирают надо мною. Слепит, слепит хрусталём Снег лучистый, засыпая, Здесь улечься бы вдвоём, Половинку обнимая. А на небе синева Чисто-чисто отдаляет, Моей музе не до сна, Потому и вдохновляет. …
Фонарь на улице, сквозь снег летящий щурится. Я подмигну ему: «Ну, здравствуй, старый друг!» В окне напротив, не случившийся мичуринец, На подоконнике, выращивает лук… И эта капля — изумрудно-сумасшедшая – Забавной кляксой разноцветила ландшафт… Засыплет снегом небо землю нашу грешную… А я ору: «Зима, давай, на брудершафт!» Еще не красит …
Город не спит. Он встревожен, подавлен, растерян. Вроде зима, но о снеге не слышно пока. Спят обыватели в теплых, уютных постелях. Мне же не спится — волнуюсь я за старика. Улицы, улочки — жизни моей параллели. Вот долгота, широта, светофор — маячок. Помнишь, старик? Из роддома и до колыбели — …
Родник… мой… милый! Мой… любимый… родничок! Черпаю силы… в ласковой… струе… Ты – эхо дальнее… Ты – первый … луч… зари… С тобою ночь … преобразится… в… полдень. С тобою… дождь…ложится…серебром. А щепка в луже… станет … белым…кораблем… И ветер…. Яростный…ласкает, а не режет. И холод…. Превращается… в… костер. Ручей …
Сочиняет, сочиняет, сочиняет, А пурга все заметает, заметает, заметает. — почему ты пишешь на снегу? — а еще я на воде писать могу… 22.01.07 (с) Юрий Тубольцев, http://u-too.narod.ru
Сочиняет, сочиняет, сочиняет, А пурга все заметает, заметает, заметает. — почему ты пишешь на снегу? — а еще я на воде писать могу… 22.01.07 (с) Юрий Тубольцев, http://u-too.narod.ru
*** Обещая мне дорогу, Пахнет отпуском гудрон, Зарастает понемногу Железнодорожный склон. Мать-и-мачехой расцвечен С перестуком перезвон, Вдалеке уже намечен За вагончиком вагон. Заполняется народом Солнцем залитый перрон, И колёса, мне в угоду: «Это он, ах, это — он». Наблюдаю с верхней полки, Выбираю нужный тон. Пересуды – перетолки, Чей-то смех …
Очень грустное стихотворение Сыплет дождик за окошком, Громко мне мурлычет кошка. Папа – долго на работе, Мама – к бабушке ушла. Хоть оставлен я у тёти, Не хватает мне тепла От руки от маминой, От руки от папиной. Слёзы сыплются из глаз – Как хочу я видеть вас!.. 20.01.07