Да, букву я люблю, но горд я этим,
Я этим, может быть, горжусь до смерти!
До смерти, может быть, не сдую грудь…
А путь мой, скажете, подложный и бумажный,
Продажный оголтелщине плюмажной,
Не важно! Я не против. Ну и пусть.
Пусть дом горит от вялого пожара,
Как жало жалит жженый небосвод.
Ведь судьи кто? Кто судьи?! Кто кричало?!!
Кричало я. И только я! И вот…
И вот все гаснет. Солнце — злее тучи.
Молчит над пеплом оголтелый крик.
Тупик? Засада? Море мрачно пучит,
Да гордый мой оторванный язык.
Что, страшно я изобразил мученья,
Печенье мира в топке огорченья,
Стечение размазанных чернил?
А все затем, что ТАК люблю я букву,
Пусть суку, но не тело, нет, не штуку…
О, мука, я влюблен! Безумный мир.
~06.03
Исправьте ошибку в четвертой строчке, очень мешает читать
Не сдую грудь? Ну и пусть? Вялый пожар 9фантастика)? Жженый небосвод? и прочее. Нет, это не ирония. Это нарциссизм. Автопортрет такой. А шо такое — любить букву? Ага, это вроде как переживать смерть вдругорядь? Угадал? Эх, кабы чуточку поэтики, то и покритиковать можно было бы.
А так, всего Вам графоманного.
Симпатичное:-)))