Проклятая весна мои смешала карты,
И в мире и в душе становится теплей,
А я уже давно не чувствую азарта
К запутанной игре из дам и королей.
Весна. Опять она, и я как будто пьяный.
Так хочется дышать, но мучает меня
В запутанной душе запущенная рана,
Которой десять лет исполнится на днях.
Вот это чудеса! Я снова верю людям,
И хочется начать сначала все опять.
От этого меня, конечно, не убудет,
Но ногу с тормозов, пожалуй, не убрать.
Пожалуй, не сыграть мне этот кон сначала.
Пожалуй, не сгореть мне заново дотла.
Хотя ведь десять лет не так уже и мало,
Чтобы утихла боль, чтоб рана заросла.
Я никого не жду и не поверю в чудо.
Мне не родиться вновь. Не выйдет, плачь не плачь.
Я сам себе Иисус, я сам себе Иуда,
Я сам себе судья, я сам себе палач.
И пусть шумит весна, даря кому-то счастье,
Кружится бенефис знакомых мне ролей.
Я дал себе зарок не принимать участия
В бессмысленной игре из дам и королей.
Пусть буйствует весна, а я сдержу дыхание,
Закрою окна и тому лишь буду рад,
Что не откроюсь вновь, что вновь не буду ранен,
Что я ни перед кем, ни в чем не виноват.