Порвёт все тучи в клочья весенним утром птица, и как язычник хочешь на солнце помолиться. И загустеют тени в ещё прозрачных скверах, уткнуться бы в колени — и дней не будет серых. Где в лужах, словно прачка, март синеву полощет, грачи от зимней спячки разбудят криком рощи. …
И от тоски по зимней стуже сугробу с каждым днём всё хуже, но не жалей — помочь не мог: всему земной назначен срок. То снег, то дождь — зря суета, до плюс пяти уже с утра, и можно куртки — нараспашку, и ни к чему нам жить вчерашним. …
На сумрак молятся сугробы, на синеву — сирени куст, у слов ночных и вкус особый — в них много нежности и грусть. Бросает белые меха к ногам берёзы снегопад, и на метелях нет греха, что замерзает зимний сад. Сугроб — в клубок и задремал, где все следы крыльцо свело, на …