Москва ещё надеется: Больными переулками Надежда пёстро стелется — Асфальтными рисунками… Лишь дети не волнуются, Истратив мел по улицам: Что в будущем, то — сбудется, Что в прошлом — не забудется. Их светлыми улыбками Москва ещё надеется… Моими же улыбками Туманы где-то теплятся… Умчали ветры синие Мои переживания: Никчёмные усилия, …
Память снова мешает вернуться назад: Словно пропастью, дни разделили столетия. Я не тот… Я давно не использую взгляд, Чтоб понять: на каком очутился я свете… Я не чувствую рук, что протянуты мне, Раньше это тепло предвещало лишь чудо. Я живу этим днём – нет дороги назад, Равно, как — нет …
С чистого листа начну я жизнь: С белого листа – вернётся небо… Глубоко вздохнув, нырну я ввысь: Вспомню, как на мост я в детстве бегал. Может быть – вернётся лёгкость чувств, Что до спазмов доводили душу. Может быть, опять ТУДА вернусь: По мостам, что подпирают сушу. Может быть… Наивные мечты!.. …
Когда молчал, ссылаясь на ничтожность, Немой причал привиделся вдали. На те брега вторгался осторожно, Но ослепили яркие огни. Нет – не маяк, не свет от сущих прений, — Ничтожность чья-то выкинула флаг. Толпа врагов, сообразно от мнений, Пришла сжирать талант мой натощак. Сожрали быстро, поглодали кости, И заказали кладбищу плиту, …
Что – толерантность, что –политкорректность, Когда судачим о засилье блох… Что ж, подковать блоху – отчасти, лестно. Вопрос: зачем? По-русски, что ли: впрок? Ну, подковали! Бегает, стервоза… Ведь ей, что – босиком, что –так! А нам – двояко: митинг у извоза, Да, пьяный мастер, — даром, что ль, мастак? Орём, …
Быть Пушкиным! Российская отрада… Быть им, читая, — слогом в слог! И маяться душой не надо: Давно стоит словесности острог. А мы – в плену… О, мы взалкали мыслей! Но не хватает кротости преград – Пусть речи повороты быстры, Пусть вечен в слове русский ретроград. И мы – как он: …
Из образовательной практики моего деда, М.Н. Растворова… (Академическому собранию сочинений великого Поэта посвящается…) …Я помню детский страх пред старой полкой, Прогнувшейся под тяжестью томов… Мой дед – в столовой: пестует девчонку, Она – «поэт» (ей кажется!..) «Улов» В сей день – ничтожен, дед расстроен. И предлагает ей взглянуть на те …
Словами М.Растворова Москва, суля поминовенье Растерзанной твоей души, Исторгла крик толпы: Есенин!.. Так суд история вершит… Слепа!.. Безмолвием столетий, Саднящей глупостью стихов… Так память, истязая плетью, Рождает изуверство слов, Хвалящих суть одной личины, Забыв достоинства души. Равняя следствия с причиной, Саму историю крушит: Гармонь трёхрядка, буйный норов, Да белизна самих …
Там, за горою, родная станица, Мы — пилигримы, не ровня судьбе. Вижу друзей обожжённые лица, Только из боя вернулись к себе. Всем по двадцатке, — щенки на погосте, Рвущие в клочья слепую судьбу. Здесь мы — чужие, нежданные гости: «Нас не догонят!» ОНИ – наверху!.. Мы «самураи» заблудшей Отчизны — …
Из образовательной практики моего деда, М.Н. Растворова… (Академическому собранию сочинений великого Поэта посвящается…) …Я помню детский страх пред старой полкой, Прогнувшейся под тяжестью томов… Мой дед – в столовой: пестует девчонку, Она – «поэт» (ей кажется!..) «Улов» В сей день – ничтожен, дед расстроен. И предлагает ей взглянуть на те …