Я плачу над тобой, язык мой русский: над исковерканностью слов, засилием английских: «yes», «hi», «I love you», «to», «thanks», «for», «and», «no». Жаргонами: «путёво», «клёво» ты так безжалостно заплёван, в подвалах книжных замурован, но слышу я твой стон, твой крик. Я плачу над тобой, язык, меня, как молоком, вскормивший, в …
Пусть слова твои жгут, как жгут и горчат твои губы пусть, я люблю этот горький вкус, хохочи, мой несчастный шут. Хохочи, видишь, как смешно, незадачливый скоморох, результат моей жизни плох — здесь не сцена и не кино. Я возьму самый хлёсткий кнут, от Харибд* и от Сцилл* уйду, вены стынут …
Отчего все печали, душевная боль? — Разве нас обошла стороною любовь? А когда она к нам много раз приходила, разве мы не носились над нею с собой? * * * Часы. Шампанское. Хрусталь. Веселье. Танго. Поцелуи. Полутона. Полумораль. Полулюблю. Полуревную. * * * В любовь твою поверю лишь на деле …
Вчера тянуло на мороз, а нынче разгулялось утро, блестят снежинки перламутром и солнце яркое до слёз. Хрустящий под ногами снег при каждом шаге слух ласкает, погода ясная такая… и ветерка дыханья нет. Со снежной горки ребятня — кто на дощечках, кто на санках. Сияет утро спозаранку началом будущего дня.
Когда судьба пошлёт чудесный дар, его легко сломаешь, как игрушку и примешь вместо радости удар, подстроив самому себе ловушку. Рука людская, детская рука — что ни возьмёт, безжалостно разрушит, как замок, возведённый из песка, одновременно истребляя душу. Рука людская, детская рука и сердце, детское, в неистовом стремленьи — всё яркое, …
Почто же, матушка, меня ты родила неприкаянную, недолюбленную? Почто же, матушка, меня ты родила распригожую, да неголубленную? Почто же, матушка моя, ты лелеяла меня, да холила, а судьба-судьбинушка от порога твоего отняла, да обездолила, твоё сердце материнское не уважила, не взлелеяла, под окном твои мечтания услыша, обманула, обнадеяла? Ах ты, …
Почто же, матушка, меня ты родила неприкаянную, недолюбленную? Почто же, матушка, меня ты родила распригожую, да неголубленную? Почто же, матушка моя, ты лелеяла меня, да холила, а судьба-судьбинушка от порога твоего отняла, да обездолила, твоё сердце материнское не уважила, не взлелеяла, под окном твои мечтания услыша, обманула, обнадеяла? Ах ты, …
Что мне до ада, если я сама туда в грехе и страсти опускаюсь и каждый раз оттуда возвращаюсь, любя кристально, чисто, без ума? Что мне до рая, если на земле нет без любви желаемого счастья, а целого две маленькие части друг друга ищут в бесконечной мгле? Что мне до смерти, …
Оригинал: Wilhelm Raabe Des Menschen Hand Legt in die Hand das Schicksal dir ein Glück, Mußt du ein andres wieder fallen lassen; Schmerz und Gewinn erhälst du Stück um Stück, Und Tiefersehntes wirst du bitter hassen. Des Menschen Hand ist eine Kinderhand, Sie greift nur zu, um achtlos zu zerstören; …
Осень московскую помню до каждого шороха — тёплая-тёплая, тихая, ни ветерка, листья кленовые красные, жёлтые… ворохом я собирала, под стать им, нежна и легка. Плавно кружилась по парку, как девочка юная, и любовалась на этот гербарий цветной, в вальсе потом забывалась… московская лунная ночь опускалась, тихонько смеясь надо мной. Помню …