Ночь играет блюз синего огня, Я совсем не злюсь — не вини меня. Не боюсь, что сны иногда грустны. Ночь играет блюз пепельной луны. Припев: Пепельная луна. Ветреная весна. Трепетная струна нерва. Каменная стена. Пламенная вина. Кто же бокал разлучного вина Выпьет до дна первым? Ночь играет блюз черно-белых снов. …
По земле на цыпочках скользил Первый снег, почти мгновенно тая. Первый — после двух бесснежных зим. Светлый — будто легких чаек стая. Чуть качались в воздухе дома… Все казалось зыбким и непрочным. В общем-то, еще и не зима, Но уже не осень — это точно.
Как Вам нравится этот портрет в интерьере? — Я сижу у окна. Куст персидской сирени. Полнолунье. По темно-зеленой портьере Пролегли, как морщины, лощеные тени. Недопитый мартини. Забытая книга. Плащ на вешалке из золоченого рога. Измельчав, превратилась в интрижку интрига. И длиннее, чем прежде, дорога до Бога.
Прорезается голос, неуверенно, с робостью хрипкой. Я пытаюсь постичь, что от чувств заблудилось в словах. Кто придумал назвать скрипку просто и трепетно — «скрипка», кто же зелени сочной дал терпкое имя «трава»? Кто нам первым поведал о том, как рождается колос? Кто сумел нашептать, как июньские ночи тихи? Просто тот …
Я — женщина по имени «Ночь», Когда отключен телефон, Когда не сумеет помочь Никто оборвать этот сон. Припев: Этот сон в ритме старого танго, Этот сон, как июньский рассвет. Этих губ, вкуса спелого манго, У меня на губах сладкий след. И, с внезапной горчинкою горя, Наших чувств — то прилив, …
Невозможно сбежать из Времени плена, Невозможно павшим восстать из праха. Знают все, что война церемоний не любит. Хлынет Память вдруг, будто бы кровь из вены, И уж тут места нет вздохам, охам и ахам, Здесь молчат даже чуткие к фальши трубы. Этот старый рояль поры военной — Потускнела с годами …
Напрасны радость и печаль, И в сладких грезах нету смысла. Сползло тихонечко с плеча Поблекших радуг коромысло. И, выплеснувшись из ведра, По небу растекались звезды… Я думала: как раз — пора. А оказалось: слишком поздно…
Ворвется в обертоны ноября Гортанный, трубный звук последней встречи. Дыханием прощальным одаря, Задует ветер в изголовье свечи. И тремоло молитвы, не спеша Затихнет, растворившись безвозвратно. И от любви до ненависти — шаг, Но, Боже, как же долог путь обратно…
Медвяно-мятный май обманчиво смеялся, В сомнительные сны свои меня манил. А маятник луны меж звездами качался — Размеренно и медленно, как будто бы дразнил. Божественных часов невидимые стрелки На Вечности сошлись. А стайки облаков Клевали зерна звезд с серебрянной тарелки И сочиняли сны про радужных слонов. А я считала их …
О, как мой муж красив, чернобород и строен – Я чувствую душой, хоть затуманен взор. Нет, все же этот мир неправильно устроен: За что меня Господь лишил рассветных зорь? Я – плодоносный сад, моя сестра – пустыня. Зачем тебе нужна порожняя жена? И день и ночь Рахиль все молится о …