ТВОРЧЕСТВО
Вот и ещё день миновал. Я снова ничего не сочинил. Бесцельно вывожу овал В углу листа, где мой бездарный труд почил. Не получается! И, может быть, – как знать? – Не суждено мне вовсе быть поэтом. И всем на свете как-то наплевать, Что жизни моей смысл лишь в этом.